esse movimento de pensar
entro no meio automático de raciocínio
da palavra-frase

e é um zigue-zague
procurando o significado
que é uma grande potencialidade
porque tudo é forma
membrana

O universo é Deus

O humor é a maré:
Alta, agitada, baixa,
Às vezes quase seca...
Os afetos as ondas:
Marolas, tsunamis...
Ao encontro das rochas de personalidade.
Já as cores deste espetáculo
São nossas emoções, intensas.
E o sentimento?
Ah, o sentimento...
É o reflexo disso tudo, no céu,
Morada da razão.

Linguagem

O self fala.

A fala precisa de um discurso para se realizar,

Que se estrutura influenciado pelas estruturas vigentes;

Que é móvel e com pontos de rigidez variável.

Desvios do curso;

A forma original é transfigurada.

Pelo sujeito deságua como onda,

Ao encontro do "outro".

A expressão já é efeito

E dependente da impressão.

O enxergar da causa só existe

Quando os prismas estão limpos.

Razão Áurea

Onde a divisão do todo pela parte
É igual à desta pela que sobrou,
Encontra-se a porta do infinito.

Perfeita proporção,
Origem da harmonia,
Por onde o universo se desenrola.

Mãos, pétalas, ramos...
Pentágonos, conchas, furacões.
Da espiral das galáxias ao DNA
A onipresença é revelada.

Pensamento

Neurônios se agrupam,
Estradas se formam.
Quanto mais largas,
Menos destrutíveis.

A árvore cresce,
Galhos esparramam.
Quanto mais tempo,
Mais rígidos ficam.

Novos crescimentos exigem foco.
Brotos pequenos quebram ao vento;
Ruas estreitas não permitem o fluxo.

O inconsciente nada disso sabe.
A corrente passa por onde é mais fácil;
Cabe à consciência a orientação.

A atenção é o que direciona,
Com facilidade em águas calmas,
Mas desafiada na tempestade.

O consciente, parte mínima da equação,
É tão tendenciado que nem percebe.
O pensamento trabalha em vício.

É engraçado

O que sinto ao seu lado, abraçado.

Um calor envolvente,

Um beijo quente, entrelaçado.

Meu corpo junto ao seu,

As mãos o percorre, delineando.

Uma troca fluida,

Em seu enlaço sou teu.

Sinto, estou amando.

Sua risada, sua existência,
Traz em mim uma paz,

Alimenta minha consciência.

Eu quero assim,

Sempre ao seu lado,

Sempre a fim,

Sempre grudado.

a distância do comum:
visão aberta.

ao ver cada concentração de causa falha,
o espírito se debate e se fecha,
e na quietude abre novamente;
ciclo aparentemente infindável.

são poucos, mas potentes muitos,
que nadam no mesmo oceano.

mar de membranas, lençóis inefáveis...
ao se questionar criam-se bordas
e em pontos os transformam,
que voltam a concentrar...

ciclo infinito.

Horizonte

Te amo como um pássaro

Que contempla o infinito do horizonte.

Você é meu horizonte,

Meu sempre ter onde olhar,

Meu refúgio.

Vem...

Vamos nos reinventar,

Em nosso lugar comum,

Nossa atmosfera.

Nessa troca incomum

Que só existe entre nós.

Minha inspiração sem fim,

Meu contexto,

Meu assunto.

As pessoas tem medo da verdade,
Querem como todos a querem...
Mas por ter sabor amargo
É rapidamente recalcada.

Já eu, a chuto pro alto,
Abraço a podridão,
Respiro seu éter,
Procuro a resposta.

A desgraça interna
É a mesma imensidão externa.
A beleza
Só é vista através da dor.

O centro

O olho do furacão,

O buraco negro,
O redemoinho do ralo,

O botão da flor,

O vazio da origem,

O nada

No centro não há movimento,

Mas todo o redor se move.

Exatamente no meio

Tudo se observa sem distrações;

Nada distorce.

Enfim, se enxerga.

Incapacidade

O vapor

A chama

O coração brasa

A mão persegue

A mente tenta

Razão-paixão

Pensamento insustentável

o id é a força, que vai.

o superego é o reflexo, que volta.

no meio criado, o ego se estrutura.

Conflito

Às vezes a coisa, solta,

Pega em algum calo esquecido.

Vibração raiz,

Turbilhão em acontecimentos internos.

Não se percebe a causa;

O efeito tem autonomia.

O refletir é inútil,

A redenção é inevitável,

A vida se faz.

A briga, apesar,

Não existe.

A raiz

O valor filosófico da esfera.

A inefabilidade do vazio.

A (im)presença do ponto.

A (im)possibilidade do infinito.

Contemplação

A contemplação não se faz,

Se recebe.

Desligar dos impulsos próprios

Para que o que se contempla pense

Em nosso lugar.

Consciência

Na passagem do externo ao interno,
Em seu reflexo nos espelhos corticais,
A engrenagem do infinito gira.

Sendo o interno parte do externo,
O fluxo deságua em si próprio.
Formam-se as espirais,
Os números irracionais,
A moção tem a porta aberta.

Estes que na verdade não são número,
Mas convergências ao vazio.
Por isso infinitos logo inidentificáveis.

E aquelas que sempre existirão
Enquanto houver o tempo,
Pois são seu carimbo no espaço.

Gerada nesse movimento
E portanto intangível,
Pois não se pára o tempo,
A consciência será sempre mistério,
Talvez a origem de todos,
E acessível apenas na experiência.

O Haver

"Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura,
essa intimidade perfeita com o silêncio.
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo.
Perdoai: eles não têm culpa de ter nascido
Resta esse antigo respeito pela noite,
esse falar baixo,
essa mão que tateia antes de ter,
esse medo de ferir tocando,
essa forte mão de homem
cheia de mansidão para com tudo que existe.
Resta essa imobilidade,
essa economia de gestos,
essa inércia cada vez maior diante do infinito,
essa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimível,
essa irredutível recusa à poesia não vivida.
Resta essa comunhão com os sons,
esse sentimento da matéria em repouso,
essa angústia da simultaneidade do tempo,
essa lenta decomposição poética
em busca de uma só vida,
de uma só morte,
um só Vinícius.
Resta esse coração queimando
como um círio numa catedral em ruínas,
essa tristeza diante do cotidiano
ou essa súbita alegria ao ouvir na madrugada
passos que se perdem sem memória.
Resta essa vontade de chorar diante da beleza,
essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido,
essa imensa piedade de si mesmo,
essa imensa piedade de sua inútil poesia
e sua força inútil.
Resta esse sentimento da infância subitamente desentranhado
de pequenos absurdos,
essa tola capacidade de rir à toa,
esse ridículo desejo de ser útil
e essa coragem de comprometer-se sem necessidade.
Resta essa distração, essa disponibilidade,
essa vagueza de quem sabe que tudo já foi
como será e virá a ser.
E ao mesmo tempo esse desejo de servir,
essa contemporaneidade com o amanhã
dos que não tem ontem nem hoje.
Resta essa faculdade incoercível de sonhar,
de transfigurar a realidade,
dentro dessa incapacidade de aceitá-la tal como é,
e essa visão ampla dos acontecimentos,
e essa impressionante e desnecessária presciência,
e essa memória anterior de mundos inexistentes,
e esse heroísmo estático,
e essa pequenina luz indecifrável
a que às vezes os poetas chamam de esperança.
Resta essa obstinação em não fugir do labirinto
na busca desesperada de alguma porta
quem sabe inexistente,
e essa coragem indizível diante do grande medo
e ao mesmo tempo esse terrível medo de renascer
dentro da treva.
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos,
de refletir-se em olhares sem curiosidade e sem história.
Resta essa pobreza intrínseca, esse orgulho,
essa vaidade de não querer ser príncipe senão do seu reino.
Resta essa fidelidade à mulher e ao seu tormento,
esse abandono sem remissão à sua voragem insaciável.
Resta esse eterno morrer na cruz de seus braços
e esse eterno ressuscitar para ser recrucificado.
Resta esse diálogo cotidiano com a morte,
esse fascínio pelo momento a vir, quando, emocionada,
ela virá me abrir a porta como uma velha amante
sem saber que é a minha mais nova namorada."

Iluminação

Olhar que atravessa

Sorriso sem causa

Andar consciente

Respirar coerente

Pensamento sentido

Intuição permanente

Memórias quietas

Sentimentos estáveis

Amor incondicionado

Contemplação infindável

Felicidade implícita

Vitalidade inesgotável

Afastamento

Quando abri as portas da informação,

Dentro me arremessei.

Tanta perplexidade, a fé cega se fez;

Ilusões se misturaram na realidade aberta.

Tempo demorei para desatar seus nós.

Mais tempo levei para voltar à confiança,

E mais ainda para aceitar a ignorância.

O entendimento foi elevado,

Mas trouxe consigo algo:

A solidão.

Tentativa de transmissão falha,

Olhares vazios.

Quando enfim provoco alguma intuição,

Esta é somente um ou poucos fios,

Insuficientes para o tecer da malha.